Huérfano

Por Miguel Ángel Moreno Cañizares (Madrid)

Desde mi encierro observo los sarmientos. De cuando en cuando les envío palabras bonitas, aunque dudo que lleguen hasta ellos. Lejanos, apenas distingo los brotes expuestos a la blanca escarcha de la madrugada o al sol mañanero y sospecho que la próxima añada acabará mermada en las barricas.

Soy huérfano de las costumbres que hasta anteayer acompañaban la vida. Me falta el campo, trabajar la tierra, encallecerme las manos… Añoro las tertulias y gritarle al tabernero: “Otra copa de vino”.

Sólo me sobra el tiempo. Y me desgarra la herida abierta en esta España golpeada que se pregunta hasta cuándo.